Les chiens mangent à leur faim.
Il est né, un jour, là-bas, un beau soir.
Près de la décharge, sur un trottoir.
Il est fruit de l'amour.
Du business de la chair.
Incident d'une capote crevée.
Fils d’un client pressé.
Renégat d'une passe pas cher.
Éjecté d’un ventre qu'on laboure.
Il est gosse de la rue, roi du dépotoir.
Musée à ciel ouvert, jardin de sa mémoire.
Cimetière de la cité, où il se joue des symboles,
d'une civilisation aux cendres qui affolent.
Alors, avec mépris, il sourit,
depuis qu'il a appris,
que dans des quartiers, plus loin,
les chiens mangent à leur faim.
Loïc ROUSSELOT
Il est né, un jour, là-bas, un beau soir.
Près de la décharge, sur un trottoir.
Il est fruit de l'amour.
Du business de la chair.
Incident d'une capote crevée.
Fils d’un client pressé.
Renégat d'une passe pas cher.
Éjecté d’un ventre qu'on laboure.
Il est gosse de la rue, roi du dépotoir.
Musée à ciel ouvert, jardin de sa mémoire.
Cimetière de la cité, où il se joue des symboles,
d'une civilisation aux cendres qui affolent.
Alors, avec mépris, il sourit,
depuis qu'il a appris,
que dans des quartiers, plus loin,
les chiens mangent à leur faim.
Loïc ROUSSELOT
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